A cavarella mia
| A cavarella mia D’èatrha matina caminanni ppe lla via, mi signu trhovèatu alla cavarella mia subbitu alla menti u ricùardu m’è bbenutu e quanni pittirillu, lla signu crisciùtu. Mi ricùardu a mmammarella mia, assettèata ccu lli vicini menzavìa ricamàvani u corredu ppe lli ziti aspettanni a ricota e di mariti. Iu assettèatu a nnu scadunu, aspettanni chi venissa ‘ncunu ppe jjochèari allu cirillu allu pallunu o allu stirillu. Era nna festa chilla caavarella, tutta chjina e genti bella!! Adornèati chilli scaduni chjini e juri chilli barcuni. Mo’ guardu e un c’è nnenti, è ffujuta tutta chilla genti mo’ c’è ttuttu abbannunèatu sudu u ricùardu c’ho ddassèatu. I rasti mo’ su ttutti senza juri, stonachèati su’ ttutti chilli muri a gramigna è nnèata a cchilli rèasi arradichèata alli muri e di chèasi. A ttant’anni mo’ su cchjusi, suni affranti e ccoderusi un c’è cchjù chilla bella cumpagnìa chi lli dèava l’allegrìa. Pòvara cavarella mia, pòvari scaduni de ssa via senza nulla vuci, tuttu mutu puru u sudu è dispiaciùtu. C’u nn’assudìcchja cchjù chilla genti, spèasi a cchilla chèava ugne mumenti e chilli guagliuni lli màncani i sudèati i quazuna curti e lli jinocchja schcurcèati. Ssa cavarella è ddiventèata trhista, e d’era stèatu mìagliu s’u ll’avìa bbista ccu nnu cìannu dassu cumi nu sadutu e ccu ll’uacchji ducenti mi nni signu jutu. | Il mio vicolo L’altra mattina camminando per la via, mi sono trovato al vicolo mio subito alla mente il ricordo è affiorato di quando bambino, lì sono cresciuto. Mi ricordo mia mamma, seduta con i vicini fuori casa ricamavano il corredo per gli sposi aspettando il ritorno dei mariti. Io, seduto su un gradino, aspettavo che venisse qualcuno per giocare alla trottola o a pallone o allo “stirillo”. Era una festa quel vicolo, tutta abitata di belle persone adornati i gradini delle case pieni di fiori tutti i balconi. Ora guardo e non c’è niente, è scappata tutta la gente ora è tutto abbandonato solo il ricordo vi hanno lasciato. I vasi adesso sono senza fiori, stonacati sono tutti i muri la gramigna è nata in ogni dove radicata ai muri delle case. Da tanti anni sono chiuse, sono affrante e piene di collera non c’è più quella bella compagnia che gli donava allegria. Povero vicolo mio, poveri gradini di questa via senza nessuna voce, tutto muto anche il sole è dispiaciuto. Che non riscalda più quella gente, sparsi in quel vicolo ogni istante di quei ragazzi gli mancano le sudate i calzoni corti e le ginocchia sbucciate. Questo vicolo è diventato triste, e sarebbe stato meglio non averlo visto con un cenno gli lascio un saluto e con gli occhi lucidi me ne sono andato. |
