Chissu è llu vìarnu
| Chissu è llu vìarnu Vìarnu, a stagioni cchiù tristi e d’annu, d’àrburi e da campagna su tutti spoglièati i terri e da tant’acqua, tutti abbunèati u jùarnu è curtu curtu e nno cchiù rrannu. D’aria fori pungi dde da tramuntèana, n’abbisa lla venuta e da niva e ppurbarinu n’abbisa ch’è ttìampu chi nasci llu bomminu e da cuverta pisanta e dda màglia e dèana. Intra chilli chèasi friddi àrdini i focudèari, ccu tròccani e cerza e digna e schcantramèani, conzèati intra na majilla crìscini chilli pèani aspèttani càvudi mèani ppe lli mpurnèari. Ccu lli carbuni ardenti ìnchjini i vrasceri, e lli rrìpunini intra chilli friddi càmmari, arrotèati i fìmmini, ntrìzzani gliòmmari, fèani magli e dèana ppe lli bìnnari alli turreri. Ammàssani crùstudi, turdilli e ccullurìalli, ccu ll’ùagliu e stanni, frìjini chilli fressuri si mprègnani tutti i muri e chilli orduri s’ìnchjini e cuntentizza chilli quatrarìalli. A vìriga chjìna alli trèavi stèata appichèata, ccu llu pùarcu jutu puru stanni”mparavisu” duna cuntentizza e spèama ugne mmisu, a sàzizza, u prisuttu e cchilla suppressèata. Ppe cchilli viji sònani tutti ammantèati, in onuru e du Bomminu, i ciaramellèari e da menzaporta campìjani chilli quatrèari ccu lli facciuzzi russi e schcocchijèati. Intra i cavarelli, a sira c’è chjinu e allegria, ca mo i cantinìari ho strivillèatu i vutti, d’ùamini intra chilli catapecchji ncutti ncutti all’esciuta e sponzèati, cursunìani ppe lla via. U vìarnu è cchissu, propiu chissu è llu vìarnu, ppe ncunu è bìallu, ppe ncun’èatru è bruttu, mma jìanni jìanni arriva puru u custruttu e allu focudèaru è ffatt’a ccìnnara u ditìarnu. | Questo è l’inverno Inverno, la stagione più triste dell’anno, gli alberi della campagna sono tutti spogli, i terreni dalla tanta pioggia, tutti inzuppati il giorno è corto e non più lungo. L’aria fuori punge dalla tramontana, ci avvisa l’arrivo della neve e del nevischio ci avvisa il tempo in cui nasce il Bambinello della coperta pesante e della maglia di lana. In quelle case fredde, ardono i camini, con ceppi di quercia e legna di erica, aggiustati nella madia, crescono quei pani, aspettano calde mani per infornarli. Con i carboni ardenti riempiono i bracieri, e li posano in quelle fredde camere, attorno le donne intrecciano gomitoli, fanno maglie di lana per le contadine. Ammassano “crustole” turdilli” e “cullurialli” con l’olio novello friggono nelle pentole, s’impregnano tutti i muri di quegli odori, si riempiono di allegria quei bambini. La verga piena alle travi è stata appesa, col porco andato pure quest’anno in paradiso dà felicità e sfama tutti i mesi, la salsiccia, il prosciutto e quella soppressata. Per quelle vie, suonano tutti ammantati, in onore del Bambinello le ciaramelle e dalla “mezza porta” spiano i bambini, con le faccine rosse e con le gote. Nei vicoli, la sera c’è pieno di allegria, perché gli osti hanno iniziato le botti, gli uomini in quelle catapecchie, ammassati, all’uscita e ubriachi, zigzagano per la via. L’inverno è questo, proprio questo è l’inverno per qualcuno è bello per qualcun altro è brutto ma a poco a poco arriva anche la fine, e al caminetto è diventato cenere l’alaterno. |
