Preganni ni potimu sarbèari
| Preganni ni potimu sarbèari Ugnettanti mi nni vèaiu sutta na cerza, quanni u sudu mi coci e ccircu friscu o quanni u vìantu friddu, forti sperza, chi ti fa jestimèari nu Sampranciscu. Mi stèaiu sutta ss’àrburu penzanni ssu munnu c’anna vota è ccangèatu è ppìaiu e chillu munnu tintu e tanni e fforsi mo alla fina è arrivèatu. A ssu munnu a ugne rrèasa c’è nna guerra, u mèaru è chjinu e varchi juarnu e nnotti ccu disperèati chi fùjini e da sua terra e ccu lli pisci c’aspèttani a ffrotti. D’acìalli allu ciadu ho ppersu u vudu, si vìdini vudèari sudu acìalli e fìarru a pùrbara e di bummi ha ammuccèatu u sudu i chèasi e di pajisi su ddiventèati stìarru. A mèana taglia àrburi e bbùascschi ‘ntìari, fràvica ppadazzi alli rèasi e di jumi, alli timpesti e all’acquazzuni nun ci spìari mma arrìvani e ccancèllani tanti numi. Pìanzu puru a cchilli tanti menti madèati, chi dùnani fùacu, distrhuggìanni sudura e pòvari genti chi chilli terri ho ffatighèati e ttuttu a nna vota u munnu lli scura. Puru all’aria pìanzu, chi mò è abbedenèata, ppe nna pandemia c’un si sa e duv’e bbenuta a ttutta a genti a vita cci ll’ha ccangèata ll’èani chjamèata, penza! Guerra muta! E ppìanzu a ttuttu chissu e mmi fa rràggia, ppecchì tuttu ssu mèadu, mmeci e n’amèari, oramèai simu cumi acìalli intrha na càggia e ssudu preganni a Diu, ni potimu sarbèari. | Pregando ci possiamo salvare A volte me ne vado sotto una quercia, quando il sole mi scotta e cerco frescura o quando il vento freddo, forte sferza, che ti fa bestemmiare a San Francesco. Me ne sto sotto quest’albero, pensando, al mondo che di colpo è cambiato è peggio di quel mondo triste di allora e forse adesso alla fine è arrivato. Su questo mondo in tanti posti c’è una guerra, il mare, pieno di barconi giorno e notte con disperati che scappano dalla loro terra e con pesci che aspettano a stormi. Gli uccelli nel cielo, hanno smesso di volare, si vedono volare solo uccelli di ferro la polvere delle bombe ha nascosto il sole le case delle città sono diventate macerie. La mano, taglia alberi e boschi interi, costruisce palazzi sugli argini dei fiumi, alle tempeste e ai nubifragi, non danno peso ma arrivano e cancellano tanti nomi. Penso anche a quelle tante menti malate, che appiccano fuochi, distruggendo sudori di povera gente che quei terreni han lavorato, e tutto un tratto il mondo gli si oscura. Anche all’aria penso, che adesso è avvelenata, una pandemia che non si sa da dove è venuta, a tutta la gente la vita ha cambiato l’hanno chiamata pensa! Guerra muta! E penso a tutto questo e mi fa rabbia, perché tutto questo male, invece di amarci, ormai siamo come uccelli in gabbia, e solo pregando Dio, potremmo salvarci. |
